Por vezes poderia pensar tranquilo, me basta. Ou não. De meus breves longos anos, profícuos, julguei melhor acostumar-me à desdita: sem ora, me entrego.
Notas de Viagem (XIII)
Brasília (II): cemitério do futuro onde o poder, soçobrado repousará, qual nuvem fria
Suposto sol de uma era Tua luz, em verdade, jaz nas cidades satélites nos candangos marginais
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